Somos cinco mil - Víctor Jara

El pasado 16 de septiembre se cumplieron 50 años de la muerte de Víctor Jara (San Ignacio, 1932), cantautor, escritor, profesor y director de teatro chileno, el que cantaba Te recuerdo Amanda y A desalambrar. Al día siguiente del golpe de estado de Pinochet, fue detenido por su activismo político y por pertenecer al Partido Comunista de Chile. Le llevaron al antiguo Estadio de Chile, hoy reformado y renombrado Estadio Víctor Jara, junto a miles de detenidos; allí lo golpearon, lo torturaron y cuatro días más tarde, lo mataron de 40 disparos.

Poco antes de morir, escribió en un papel su último poema:

Somos cinco mil

Somos cinco mil aquí.
En esta pequeña parte de la ciudad.
Somos cinco mil.
¿Cuántos somos en total en las ciudades y en todo el país?
Somos aquí diez mil manos que siembran y hacen andar las fábricas.

¡Cuánta humanidad con hambre, frío, pánico, dolor, presión moral, terror y locura!
Seis de los nuestros se perdieron en el espacio de las estrellas. Un muerto, un golpeado como jamás creí se podría golpear a un ser humano.
Los otros cuatro quisieron quitarse todos los temores, uno saltando al vacío, otro golpeándose la cabeza contra el muro, pero todos con la mirada fija de la muerte.

¡Qué espanto causa el rostro del fascismo!
Llevan a cabo sus planes con precisión artera sin importarles nada.
La sangre para ellos son medallas.
La matanza es acto de heroísmo.

¿Es éste el mundo que creaste, Dios mío?
¿Para esto tus siete días de asombro y trabajo?

En estas cuatro murallas sólo existe un número que no progresa.
Que lentamente querrá la muerte.

Pero de pronto me golpea la consciencia
y veo esta marea sin latido
y veo el pulso de las máquinas
y los militares mostrando su rostro de matrona lleno de dulzura.

¿Y México, Cuba, y el mundo?
¡Qué griten esta ignominia!

Somos diez mil manos que no producen.
¿Cuántos somos en toda la patria?

La sangre del Compañero Presidente
golpea más fuerte que bombas y metrallas.
Así golpeará nuestro puño nuevamente.

Canto, que mal me sales
cuando tengo que cantar espanto.
Espanto como el que vivo, como el que muero, espanto.
De verme entre tantos y tantos momentos del infinito
en que el silencio y el grito son las metas de este canto.

Lo que nunca vi, lo que he sentido y lo que siento hará brotar el momento... 

 

Hoy, gracias  a la Inteligencia Artificial, podemos oír esos versos cantados con su voz:

Publicado por Antonio F. Rodríguez.

Aute, cantautor y poeta

El pasado sábado, al empezar la primavera, nos dejó Luis Eduardo Aute (Manila, 1943-2020), un trozo de nuestra memoria más íntima y un artista total, que fué músico, cineasta, escultor, pintor y poeta, y todo lo hacía bien. Aunque para mí será siempre cantautor y poeta, el primero que conocí, allá por los años 60 y uno de los que más ha marcado a mi generación. Vamos a recorrer su vida con algunos de sus temas y de sus obras.

En 1967, compuso Rosas en el mar, una canción de la que ya hemos hablado aquí. Supuso el debut de Massiel y luego el propio Aute la incorporó a su repertorio. Dos cosas llaman poderosamente la atención: cómo consiguieron sortear la censura en aquellos años en los que el franquismo todavía estaba vivito y coleando, y la impresionante actualidad de la letra. Aquí la canta en la película Codo con codo, acompañada al piano por Micky, otro cantante de la quinta de Luis Eduardo, que luego iría a Eurovisión en 1977.

 

En 1975, dedicó esta críptica canción titulada Al alba a las últimas ejecuciones del régimen franquista. Ese ese mismo año fueron fusilados cinco condenados a muerte, tres del FRAP (Frente Revolucionario Antifascista y Patriota) y dos de ETA político-militar, alguno por conducir el coche. La pena de muerte fué abolida tres años más tarde por la Constitución de 1978. La estrenó Rosa León y luego ha conocido muchas versiones, hasta una de José Mercé que me gusta especialmente. En los años 70, todos la cantábamos sin saber su significado. Ésta es el tema que mejor resume el estilo de Aute y su saber hacer.

  

Al alba

Si te dijera, amor mío,  

que temo a la madrugada,
no sé qué estrellas son estas  

que hieren como amenazas.

Ni sé qué sangra la luna
al filo de su guadaña.
Presiento que tras la noche
vendrá la noche más larga.
Quiero que no me abandones
amor mío, al alba.

Al alba, al alba, al alba, al alba.

Los hijos que no tuvimos
se esconden en las cloacas,
comen las últimas flores,  

parece que adivinaran
que el día que se avecina  

viene con hambre atrasada.
Presiento que tras la noche
vendrá la noche más larga,
Quiero que no me abandones.
Amor mío, al alba.

Al alba, al alba, al alba, al alba. 

En 1978 grabó De paso, un tema que es toda una delaración de intenciones y una postura intelectual.

 

De paso 

Decir espera es un crimen,
decir mañana es igual que matar.
Ayer de nada nos sirve,
las cicatrices no curan el mal.
Solo morir permanece
como la más inmutable razón.
Vivir es un clavo ardiente,
un ejercicio de gozo y dolor.
Que no, que no,
que el pensamiento no puede tomar asiento.
Que el pensamiento es estar,
siempre de paso, de paso, de paso.
De paso.
Quien pone reglas al juego
se engaña si dice que es jugador.
Lo que le mueve es el miedo
de que se sepa que nunca jugó.
La ciencia es una estrategia,
es una forma de atar la verdad,
que es algo más que materia,
pues el misterio se oculta detrás.
Que no, que no,
que el pensamiento no puede tomar asiento.
Que el pensamiento es estar
siempre de paso, de paso, de paso.
De paso.
Hay demasiados profetas,
profesionales de la libertad
que hacen del aire bandera,
pretexto inútil para respirar,
en una noche infinita
que va meciendo este gran ataúd
donde olvidamos que el día
solo es un punto, un punto de luz.
Que no, que no,
que el pensamiento no puede tomar asiento.
Que el pensamiento es estar
siempre de paso, de paso, de paso.
De paso.

Y en 1980, No te desnudes todavía, una canción que todos hemos cantado y tarareado más de una vez (de ilusión también se vive), sobre el amor, el deseo, la espera y la prolongación del placer.

  

No te desnudes todavía 

No te desnudes todavía,
espera un poco más.
No tengas prisa, el tiempo
es algo que quedó detrás.
La eternidad es un latido,
un solo corazón.
El tuyo, el mío, abrazados
en perfecta comunión.
Cuando el deseo estalle
como rompe una flor,
te quitaré el vestido,
te cubriré de amor.
Y en la espera, te pediría
no te desnudes todavía,
no te desnudes, todavía no.
No quiero aún que me descubras
toda la verdad.
Que la verdad no es lo evidente
sino su mitad.
Quiero mirarte con los ojos
del amanecer,
Como la noche mira el día
que tarda en nacer. 
Cuando el deseo estalle
como rompe una flor,
te quitaré el vestido,
te cubriré de amor.
Y en la espera, te pediría
no te desnudes todavía,
no te desnudes, todavía no.

Hay muchas otras composiciones de Aute que valen la pena, éstas son mis cuatro favoritas. Pero este hombre polifacético hizo muchas otras cosas, por ejemplo:

El niño que miraba el mar

Pasión (1983)

Pompas, perlas, planetas, pupilas, pezones... y algún huevo frito (1991)

Delicado, tierno, sensible, poetico... Aute.

  

Publicado por Antonio F. Rodríguez.

Benjamin Clementine

Hoy os voy a hablar de la poesía que hay en las letras de un cantautor que me ha fascinado. Es el cantante de moda entre los músicos, original, muy personal y auténtico. Es Benjamin Clementine.

Benjamin Clementine (Londres, 1988) nació en Edmonton, un bario de clase media del norte de Londres. Hijo de padre ghanés, era el menor de cinco hermanos y su abuela lo crió hasta que se murío y el chco tuvo que irse con sus padres. Era extraordinariamente tímido, en el colegio se metían con él y se refugiaba en la biblioteca pública del barrio, en la que empezó a ler a Kant, William Blake, T. S. Eliot, John Locke y acabó por devorar casi todos los libros de filosofía y poesía que había allí. En el colegio solo aprobaba literatura.

A los once años, empezó a tocar el piano de su hermano mayor Joseph después que que acabase de practicar. Nadié le enseñó a tocar, es un autodidacta. A los 19 años se escapó a París a tocar en el metro y vivió como un vagabundo durante cuatro años hasta que un agente se fijó en él.

Él dice que en ese momento no cambió nada en suvida, que sigue haciendo lo de siempre, lo que le gusta, componer y cantar, y que la poesía es lo único que le interesa.

No me quejaré

Esta es una vida maravillosa, es una vida maravillosa

Atravesada en lágrimas de cielo

Mi corazón es un tambor lleno, un tambor lleno prácticamente,

En incendio de ecos de dolor 24/7, 24/7

Sueño, sonrío, camino, lloro

Sueño, sonrío, camino, lloro

Tu quizás no dices que es un mundo maravilloso

Y es una vida maravillosa

Y es un día maravilloso

Al igual que ayer

Pero no me voy a quejar

No, yo no me quejaré

Aunque mis mejores días se han ido lejos

Con seguridad ellos retornaran un mañana

Así que no voy a quejarme, no, no

Mi mente es un espejo, un reflejo solo conocido por mí

Y para los que me odian: Cuanto más me odias, más me ayudas

Y para quienes que me aman: Cuanto más me amas, más me dañas

Cuando voy a la cama por la noche, veo algunos niños en la luz

Luchan contra las sombras desconocidas detrás de la espalda de mi madre

Y a pesar de que no entiendo mis sueños, sé que en algún lugar hay esperanza

Hay esperanza en algún lugar, hay esperanza

Sueño, sonrío, camino, lloro

Sueño, sonrío, camino, lloro

Posiblemente no se puede decir que es un mundo maravilloso

Y es una vida maravillosa

Y es un día maravilloso

Precisamente como ayer

Pero no me quejaré

No me voy a quejar, no, no

No, no , no, no, no

No, no, no , no , no, yo no voy a quejarme, no, no me quejaré

Aunque mis días buenos se han ido lejos

Ellos seguramente volver un mañana

Así que no, no me quejaré

Aunque mis mejores días se han ido lejos

Con seguridad ellos retornaran un mañana

Así que no voy a quejarme

 

En Youtube es fácil encontrar más temas, como «Condolence» o «Nemesis» y tiene una página web personal (http://benjaminclementine.com/) y si tenéis curiosidad, aquí podéis verle tocando en el metro de París.

Publicado por Antonio F. Rodríguez.

Somos - José Antonio Labordeta

 

José Antonio Labordeta

Hoy hace cinco años que murió en Zaragoza José Antonio Labordeta, cantautor, político y escritor aragonés de pura cepa, que nos conmovió con sus canciones y sus letras. Una de las pocas personas que ha pasado por la política, que todo lo enfanga, sin mancharse ni deslucirse. Alguien humano, cercano e insobornable.

Desde que Labordeta ya no está, el mundo se nos ha quedado un poco más vacío, pero bueno, hay que seguir adelante y qué mejor homenaje le podemos hacer que recordar una de sus canciones, verdaderos poemas cantados, llenos de autenticidad

Somos

Somos
como esos viejos árboles
batidos por el viento
que azota desde el mar.

Hemos
perdido compañeros
paisajes y esperanzas
en nuestro caminar.

Vamos
hundiendo en las palabras
las huellas de los labios
para poder besar
tiempos
futuros y anhelados,
de manos contra manos
izando la igualdad.

Somos
como la humilde adoba
que cubre contra el tiempo
la sombra del hogar.

Hemos
perdido nuestra historia
canciones y caminos
en duro batallar.

Vamos
a echar nuevas raíces
por campos y veredas,
para poder andar
tiempos
que traigan en su entraña
esa gran utopía
que es la fraternidad.

Somos
igual que nuestra tierra
suaves como la arcilla
duros del roquedal.

Hemos
atravesado el tiempo
dejando en los secanos
nuestra lucha total.

Vamos
a hacer con el futuro
un canto a la esperanza
y poder encontrar
tiempos
cubiertos con las manos
los rostros y los labios
que sueñan libertad.

Somos
como esos viejos árboles.

José Antonio Labordeta (Zaragoza, 1931-2010) se licenció en Filosofía y Letras por la Universidad de Zaragoza, que le nombró en 2010 Doctor Honoris Causa. Se hizo profesor de instituto y estuvo enseñando Geografía, Historia y Arte por los institutos de Teruel y de su natal Zaragoza.

Como político estuvo en el Partido Socialista de Aragón, en Izquierda Unida y por fin en la Chunta Aragonesista, a la que representó en el Parlamento durante dos legislaturas. Defendió a ultranza el No a la guerra, fué contrario al Trasvase del Ebro y siempre denfedió los intereses de Aragón.

Publicó hasta once libros de poesía y fué un poeta valorado por la crítica. En su blog personal se pueden leer sus últimos versos. Escribió también cuentos, alguna novela, ensayos, memorias y libros de viajes. Fué uno de los cantautores más notables de los años de la transición.

Publicado por Antonio F. Rodríguez.

Marwan

Hoy puede ser un buen día para hablar de poesía, porque no sólo de novelas y cuentos vive el buen lector, sino de toda palabra que sale en los libros. 

Hace poco me he topado en el periódico con un reportaje sobre Marwan, un cantautor español que se está comvirtiendo en un verdadero fenómeno para los más jóvenes porque sabe encandilarlos con sus letras sinceras, poéticas y emocionadas. Son palabras que saben hablar de amor de otra manera, con un discurso literario que hace malabares con los sentimientos y, desde luego, parece que sabe lo que hace. Publica libros de poesía y pequeñas narraciones que se convierten en superventas, y eso tiene mucho mérito.

Aquí tenéis un ejemplo de las historias que cuenta:

«Tras aquel viaje larguísimo por fin llegamos a la costa. Era 7 de Julio. Nuestro coche ya descansaba como un caballo fatigado en el aparcamiento y tú propusiste que nos diéramos el primer baño. De ese momento lo que más recuerdo son tus tobillos caminando por la arena unos metros por delante de mí. Dios, sólo te faltaban las alas. Eras un ángel. Siempre me preguntaba qué habrías visto en mí, por qué tanta suerte de encontrarte. Vivimos tres semanas increíbles en aquel pueblo de la costa con sus pescadores y sus casas blancas. Creo que era la primera vez que me veía con alguien a mi lado, pasando las horas en silencio, sabiendo que todo estaba bien, sin necesidad de hablar. Luego por las noches nos reíamos y bebíamos vino y comíamos los regalos del mar. Fue la última noche. Recostada sobre mi pecho dijiste: ¿Sabes por qué te quiero? Porque sé que caminas detrás de mí para mirar mis tobillos y en esos instantes me haces pensar que sólo te faltan las alas».

Marwan no dice ser poeta, aunque lleva diez años siéndolo bajo el disfraz de cantautor. Hace poco que publicó su primer libro de poemas, titulado «La triste historia de tu cuerpo sobre el mío» (2011), y acaba de publicar un estupendo diario, «Todos mis futuros son contigo» (2015) que se está convirtiendo en superventas.

Marwan Abu-Tahoun Recio (Madrid, 1979) es un poeta y cantautor español hijo de un palestino y una española, que nació en el madrileño barrio de Aluche. A los 15 años se compró su primera guitarra y aunque sus amigos estaban por el rock heavy, a él le inspiraban más los discos de Serrat, Silvio Rodríguez e Ismael Serrano que sonaban en casa.

Ha estudiado Ciencias de la Actividad Física y del Deporte (¡qué nombre más largo para una carrera! ¿verdad?) en el INEF y mientras hacía el último curso editó su primer disco. Ha publicado ya otros cuatro y ha completado varias giras de actuaciones en Latinoamérica, Europa y ¡cómo no! tambien ha actuado en Ramala (Palestina).

Tiene un estupendo blog y un buen número de vídeos en Youtube.

Publicado por Antonio F. Rodríguez.

In memoriam Georges Moustaki

Hoy está de luto la poesía porque ha fallecido Georges Moustaki, el gran cantautor francés, que escribía unas letras llenas de poesía, de auténtica y sensible poesía. 

Georges Moustaki nació en Alejandría en 1934, en una familia de origen griego y creció en un entorno multicultural, judío, griego, italiano, árabe y francés. Sabía tocar la guitarra, el acordeón y el piano, y era capaz de cantar en francés, inglés, portugués, árabe, español, italiano y alemán. Desde muy joven mostró un gran interés por la literatura y la música. Escuchar a Edith Piaf y sobre todo a Georges Brassens fué toda una revelación para él. Se instaló en París y se abrió camino poco a poco como cantautor mientras desempeñaba todo tipo de trabajos. En los años 60 y 70 se consolidó como uno de los cantautores más sensibles y de mayor éxito en Francia.

Como ejemplo de sus maravillosas letras, aquí os dejo las de sus dos temas más conocidos: 


Había un jardín 

Es un canción pa' los niños nacidos y vivos,

Entre las torres montañosos
Del acero y del hormigón
Y el asfalto de la calle,
Los que quizás no sabrán nunca
Que la Tierra había sido un jardín.
(La Canción)
Había un jardín se llama la Tierra
Que brilló al Sol como fruto prohibido
No fue ni el paraíso ni el infierno,
E ya no se vio ni se oyó
Había un jardín, casa abierta del bosque
Buscamos amor en cobijas de musgo
Y, sin chapotear, corría el arroyuelo
Nos brindó su refresco y se alejó
Había un jardín como una valle
Pudimos darnos de comer en todo tiempo
De la hierba helada o del suelo quemao
E habían flores sin nombres que encontramo'
Había un jardín se llama la Tierra
Bastante grande pa' millones de niños
Por donde vivían nuestros abuelos
Con sus abuelos lo cuidaban por si mismos
¿Donde 'tá el jardín en que pudimos nacer,
Desnudos, ¿sin inquietud ni sentido de culpa?
Y ¿donde 'tá mi casa abierta?
Que he busca'o, mas no puedo encontrarlos ya. 


El extranjero 

Con mi cara de extranjero
De judío errante, de pastor griego
Y mis cabellos a los cuatro vientos
Con mis ojos totalmente abiertos
Que me dan un aire de soñador
Que nunca sueña muy a menudo
Con mis manos de ladrón
De músico y de merodeador
Que han pillado en muchos jardines
Con mi boca que ha bebido
Que ha besado y ha mordido
Sin jamás saciar su hambre
Con mi cara de extranjero
De judío errante, de pastor griego
De ladrón y de vagabundo
Con mi piel que se ha restregado
Al sol de todos los veranos
Y (con) todo lo que llevaba enaguas
Con mi corazón que ha sabido hacer
Sufrir mucho a quien ha sufrido
Sin por ello hacer historias
Con mi alma que no tiene más
La mínima posibilidad de salvación
Para evitar el purgatorio
Con mi cara de extranjero
De judío errante, de pastor griego
Y mis cabellos a los cuatro vientos
Yo vendré, mi dulce cautiva
Mi alma gemela, mi fuente viva
Vendré a beber tus veinte años
Y seré un príncipe legítimo
Un soñador o bien un adolescente
Como el que tú quieras escoger
Y haremos de cada día
Toda una eternidad de amor
Que viviremos a morir
Y haremos de cada día
Toda una eternidad de amor
Que viviremos a morir.

Il y avait un jardin 

Publicado por Antonio F. Rodríguez.

Ciento volando de catorce - Joaquín Sabina

Título: Ciento volando de catorce

Autor: Joaquín Sabina

Páginas: 144

Editorial: Visor

 
Precio: 10 euros 

Año de Edición: 2001 (16ª edición)

Que buena parte del éxito de Joaquín Sabina se debe a la calidad de sus letras, no es ningún descubrimiento. A veces parece un poeta que cultiva el género de las letras para canciones, o unartista que recita más que canta. El caso es que domina la expresión barroca, el decir mucho con pocas palabras, algo que recuerda al conceptismo de Quevedo, salvando las distancias, por supuesto. Como áquel, utiliza el sarcasmo, la ironía, la mordacidad para lograr una mayor expresividad y una cierta pose de estar de vuelta de casi todo. Los temas que trata son de actualidad, cercanos, y siempre extraídos de su experiencia vital.

Como muestra de lo dicho, todos recordamos ese himno alternativo de la capital de España, «Pongamos que hablo de Madrid», y aquí tenemos una muestra: una colección de cien sonetos, más que aceptables. Si el soneto es la piedra de toque donde se ve la grandeza de un poeta, Don Joaquín pasa la prueba con nota alta. Incluso los que rechazan el personaje por su aura ligeramente canalla, tienen que reconocer que se trata de un poeta nada desdeñable. Un libro muy recomendable para aficionarse a la poesía y para fijarse un poco más en las letras de los temas de este jiennense ilustrado.

Joaquín Sabina

Joaquín Sabina (Úbeda, 1949), hijo de un inspector de policía, tuvo una juventud algo ajetreada. Estudió bachillerato con los Salesianos y, al aprobar cuarto y reválida, su padre le quiso regalar un reloj, pero Joaquín le dijo que prefería una guitarra. Estudió Filología románica en la Universidad de Granada, se hizo activista antifranquista y su padre recibió la orden de arrestarle por comunista. Por añadidura, lanzó un cóctel Molotov contra el Banco de Bilbao en Granada com protesta por el Juicio de Burgos, por lo que se vió obligado a irse a Londres, dónde vivió como okupa varios años. 

Al morir Franco, volvió a España, comenzó a grabar discos. Se asoció com Javier Krahe y Alberto para actuar juntos en la noche madrileña y publicar un disco conjunto titulado «La Mandrágora»; a partir de ahí de hizo cada vez más famoso y su triunfo fué inevitable. Después de superar en el año 2001 su adicción a la cocaína, un infarto cerebral y varias depresiones, ha grabado varios discos que han seguido teniendo un éxito espectacular. Y ya me despido, por hoy, con uno de mis temas favoritos, una antología de símiles sobre el desamor

 

Publicado por Antonio F. Rodríguez.