Fiódor Dostoyevski
El campesino Maréi
Era el segundo día de Pascua. El aire era cálido, el
cielo azul, el sol estaba alto pero mi alma triste. Vagaba por detrás de
los pabellones, mirando y enumerando las celdas; contaba los palos de la
empalizada del fuerte de la prisión y, aunque en realidad no me apetecía
hacerlo, los contaba siguiendo la costumbre. Otro día de «fiesta» corría en la
prisión; a los presos no se los llevaban a trabajar y había multitud de
borrachos. Se oían surgir debates y riñas desde todos los rincones. También una
que otra canción vulgar y desagradable y uno que otro preso medio muerto por
alguna reyerta, tapado con zamarras hasta que despertara y recobrara el
sentido. En más de una ocasión, los cuchillos habían salido a la luz, y todo
ello, en dos días de fiesta, que me habían martirizado hasta enfermar. Nunca
pude soportar las orgías ni las borracheras populares, y en ese lugar me desagradaban
aún más. Ni siquiera los jefes aparecían esos días por la prisión, ni siquiera
inspeccionaban, como si comprendieran que, una vez al año, también a esos
renegados había que dejarlos expandirse, y que de no hacerlo sería peor.
Pero un día, por fin, la cólera prendió en mi corazón.
Me encontré con el polaco Matski, un preso político. Me miró con tristeza, con
los ojos brillantes y los labios temblorosos. «¡Odio a esos bribones!», dijo a
media voz, rechinando los dientes y pasando de largo. Regresé al pabellón, sin
reparar en que un cuarto de hora antes había salido corriendo de allí enloquecido,
cuando seis hombretones apaciguaron a un borracho llamado Gazin. La mejor forma
que encontraron fue darle una paliza. Le pegaron absurdamente. Con semejante
golpiza se podría matar a un camello. Sabían que si lo dejaban reaccionar sería
difícil matarlo, por eso le pegaron sin reparo.
Al regresar, me percaté de que al fondo del pabellón
yacía Gazin casi sin dar apenas señales de vida. Estaba tapado con su zamarra y
todos pasaban a su alrededor en silencio, firmemente convencidos de que se
despertaría a la mañana siguiente. Llegué hasta mi sitio, que estaba frente a
una ventana con rejas de hierro y me tumbé boca arriba. Crucé las manos debajo
de la cabeza y cerré los ojos. Me gustaba estar echado de ese modo. Nadie se
mete con el que está dormido, y, mientras tanto, se puede fantasear y pensar en
la libertad. Pero en aquel momento no pude conciliar ninguna fantasía. El
corazón me palpitaba inquieto, y en mis oídos sonaban las palabras de Matski: «Odio
a estos bandidos». Pero qué sentido tiene describir las impresiones, si
hasta hoy día todavía sueño con aquellos instantes, y no hay sueño que me
torture más. Probablemente se hayan dado cuenta de que, hasta el día de hoy,
rara vez he escrito algo sobre mi vida durante la condena. Porque «Las
anotaciones de la casa de los muertos», mi novela, la escribí hace ya quince
años, donde me inventé al personaje, un delincuente que mataba a su mujer. A
propósito, y para más detalle, diré que, desde entonces y hasta hoy día,
todavía hay mucha gente que piensa, y afirma, que fui condenado por asesinar a
mi mujer.
Poco a poco me fui amodorrando y me sumí en recuerdos.
Durante los cuatro años de condena recordaba constantemente todo mi pasado, y
parece que a través de los recuerdos revivía nuevamente toda mi vida anterior.
Esos recuerdos venían solos, raramente los evocaba yo a mi voluntad. Comenzaban
por algún punto, un rasgo, a veces algo impreciso, que poco a poco crecía hasta
convertirse en todo un cuadro, en alguna impresión trazada con vagos recuerdos.
Yo analizaba esas impresiones y les aportaba nuevos rasgos a las antiguas
vivencias. Pero lo más importante era que corregía lo vivido, lo corregía
constantemente. Esa era toda mi distracción.
Esta vez, por algún motivo, me vino a la memoria un
instante insignificante de mi infancia, cuando tan solo tenía diez años. Creí
que aquel instante había quedado para mí completamente olvidado. Recordé el mes
de agosto en nuestra aldea: un día claro y seco, aunque algo fresco y con
viento. El verano se estaba acabando, y pronto habría que emprender el viaje a
Moscú para aburrirse durante todo el invierno con las clases de francés. Me
entristecía tanto dejar la aldea…
Fui andando hasta dejar atrás el granero, bajé al
barranco y subí a Losk: así llamábamos al espeso matorral situado al otro lado
del barranco que llegaba hasta el mismo bosque. Me metí en la profundidad del
matorral y oí que muy cerca, a unos treinta pasos, en la pradera, un campesino
estaba arando el campo en solitario. Como tenía que arar una abrupta cuesta, su
azadón andaba con dificultad, y a mis oídos llegaba su voz: «¡Vamos, vamos!».
De pronto, en medio del profundo silencio, pude oír
con claridad: «¡Que viene el lobo!». Del susto, lancé un grito y salí corriendo
a la pradera directamente hacia el muzhik que estaba arando.
Conocía a casi todos nuestros muzhik
campesinos, pero no reconocí al que estaba arando, aunque me da igual, pues
estaba completamente sumido en mis propios asuntos. Era nuestro muzhik
Maréi. No sé si existirá un nombre así, pero todos le llamaban Maréi. Era un muzhik
de unos cincuenta años, robusto, muy alto y con una tupida barba de color rubio
oscuro bastante encanecida. Aunque le conocía, hasta entonces casi nunca había
hablado con él. Al oír mi grito, detuvo la yegua. Para no caerme del impulso de
la carrera, me agarré con una mano a su arado y con la otra a su manga.
Entonces me miró y se percató de mi susto.
—¡Ahí viene el lobo! —grité, ahogándome.
Él levantó la cabeza y, sin querer, miró alrededor,
casi creyéndome por un instante.
—¿Dónde está el lobo?
—Alguien gritó «que viene el lobo»… —susurré yo.
—¿Qué dices, qué lobo?; te habrá parecido. ¿Lo ves?,
¿cómo iba a haber aquí un lobo? —susurraba dándome ánimos. Temblando con todo
el cuerpo, me agarré con más fuerzas aún a su anguarina; debía de estar muy
pálido. Él me miraba con una sonrisa preocupada, al parecer alarmado e inquieto
por mí.
—¡Vaya, mira que asustarte por algo así, muchacho!
—dijo, moviendo la cabeza—. ¡Ya está, hijo! ¡Ea, ya está bien, pequeño!
Extendió su mano y acarició mi mejilla.
—Bueno, ya está, no temas, Cristo está contigo —pero
yo no me santigüé. Las comisuras de mis labios temblaban, y, al parecer, eso le
sorprendía especialmente. Extendió despacio hacia mí su dedo gordo con la uña
negra manchada de tierra y rozó suavemente mis temblorosos labios.
—¿Lo ves? —dijo, sonriéndome con una prolongada
sonrisa maternal—, ¡señor, qué es eso, ay, ay!
Finalmente comprendí que no había ningún lobo y que el
grito: «que viene el lobo» fue algo que me había imaginado. Por lo demás, el
grito fue muy claro y preciso, pero gritos así (y no tratándose solo de lobos)
ya los había llegado yo a oír una o dos veces más; ya los conocía. (Después, al
pasar la infancia, esas alucinaciones desaparecieron).
—Bueno, me voy —dije con mirada tímida e interrogante.
— Vamos, Cristo está contigo. Vamos, ve —me santiguó
con su mano y después se santiguó él.
Eché a andar, volviéndome hacia atrás casi cada diez
pasos. Mientras iba andando, Maréi permanecía inmóvil junto a su yegua y junto
a su cultivo, mirando cómo me alejaba y moviendo la cabeza cada vez que yo
volvía la vista atrás. A decir verdad, me daba algo de vergüenza haberme
asustado tanto delante de él, pero, hasta que remonté el barranco y llegué al
primer cobertizo, todavía sentía bastante miedo al lobo. Aunque aquí el miedo
desapareció por completo, y de pronto, saliendo no sé de dónde, se me echó encima
nuestro perro de corral, Volchok. Junto a Volchok me sentí más seguro y por
última vez volví a mirar a Maréi. Ya no veía su cara con claridad, pero sentía
que él continuaba del mismo modo sonriéndome afectuosamente y moviendo la
cabeza. Yo agité la mano, y él, tras corresponderme con otra señal, arreó a su
yegua.
—¡Vamos, vamos! —se oyó nuevamente su voz, y la yegua
tiró otra vez de su arado.
No sé por qué, me vino todo esto de golpe a la memoria
con claridad y detalle extraordinarios. De pronto, me despabilé y me incorporé
sentado en el petate. Me acuerdo de que todavía sentía en mi rostro la tímida
sonrisa del recuerdo. Permanecí recordando un minuto más.
Al dejar a Maréi, de regreso a casa, no le conté a
nadie mi «aventura». Además, ¿qué aventura era esa? Incluso, no tardé mucho en
olvidar a Maréi. Después, cuando alguna vez me lo he vuelto a encontrar, nunca
más volví a hablar con él, y ya no solo acerca del lobo, sino de nada. De
repente, ahora, pasados veinte años y en Siberia, recordé todo aquel encuentro
con total claridad y hasta el último detalle. Será que, por sí mismo e
involuntariamente, se alojó de manera imperceptible en mi alma para reaparecer
súbitamente cuando tenía que ser. Recordé aquella sonrisa dulce y maternal del
pobre siervo muzhik, su cruz y su movimiento de cabeza: «¡Vaya, se ha
asustado el pequeño!». Recordé especialmente su dedo gordo manchado de tierra,
con el que despacio, y con tímida delicadeza, rozó mis temblorosos labios.
Claro que cualquiera puede animar a un niño, pero lo que surgió durante aquel
encuentro solitario fue algo completamente distinto y, si yo fuera su propio
hijo, él no habría podido mirarme irradiando un amor más claro, y ¿quién lo
obligaba? Él era nuestro siervo y yo, a pesar de todo, su pequeño amo. Nadie
sabría cómo me acarició y nadie lo recompensaría por ello. ¿Acaso quería tanto
a los niños? Hay gente así. El encuentro tuvo lugar a solas en el campo, y
puede que solo Dios haya visto desde arriba.
¡Con qué profundo e iluminado sentimiento humano y con
qué delicadeza y ternura, casi femeninas, puede estar henchido el corazón de un
rudo! Maréi era terriblemente ignorante y era el típico siervo muzhik
ruso, que no esperaba su libertad y ni siquiera se la imaginaba entonces.
Cuando me incorporé del petate y miré alrededor, recuerdo haber sentido de
repente que era capaz de mirar a esos infelices con otros ojos, y que de
pronto, como si fuera un milagro, todo el odio y la maldad desaparecían por
completo de mi corazón.
Fui andando y mirando las caras de la gente con la que
me cruzaba. Porque ese afeitado y bribón muzhik, embriagado y con
estigmas en el rostro, que gritaba su borracha con una ronca canción, también
podría ser Maréi... Aquella tarde me encontré nuevamente con Matski.
¡Infeliz! Él no podía tener recuerdo alguno de ningún
Maréi y ningún otro punto de vista sobre esa gente, a excepción de su ya
conocido «¡Odio a esos bribones!». Verdaderamente, ¡esos polacos han
sufrido más que nosotros!
Fiódor Dostoyevski
Publicado por Antonio F. Rodríguez.
