Una época en cuatro canciones

Serrat, Maritrini, Cecilia y Aute

Estamos ya en pleno verano, una época muy apropiada para escuchar temas musicales. Y en estos días, gracias a la facilidad que ofrecen las redes para practicar la nostalgia musical, me he encontrado por casualidad estos cuatro temas, que han envejecido bien y me parece resumen a la perfección un país, una época y una sociedad: la de la España de principios de los años 70. Los últimos años del franquismo. Son:

• Mediterráneo (1971), compuesto y cantado por Joan Manuel Serrat, un canto al carácter y a la cultura y carácter mediterráneos, esa forma de ser extrovertido, amigable, creativo, humilde y festivo. En varias ocasiones ha sido elegido el mejor tema del pop español.
• Yo no soy esa (1971), compuesto e interpretado por Mari Trini, un himno feminista, cuyo mensaje pasó bastante desapercibido, que delataba que ya entonces había mujeres valientes y con las ideas claras, y también que no estaba el horno para bollos.
• Un ramito de violetas (1974), el mayor éxito de la cantautora Cecilia, una historia delicada y poética, sobre el drama de los hombres que no saben expresar sus sentimientos, lo más importante. Masculinidad tóxica avant la lettre.
  
• y Al alba (1975), compuesta por Luis Eduardo Aute e interpretada originalmente por Rosa León, y luego por el propio Aute, José Mercé y otros, una canción protesta en clave contra las últimas ejecuciones del franquismo, que nos recuerda que había una oposición, sí, pero casi nadie podía ni se atrevía a significarse claramente.
  

 

 

 

Cuatro temas, cuatro grandes éxitos, que pueden servir para resumir un país, una época, una sociedad, una atmósfera. Porque la historia tiene cierto carácter fractal y se puede encontrar casi en cualquier ámbito el espíritu de una época.

 

Publicado por Antonio F. Rodríguez.

Somos cinco mil - Víctor Jara

El pasado 16 de septiembre se cumplieron 50 años de la muerte de Víctor Jara (San Ignacio, 1932), cantautor, escritor, profesor y director de teatro chileno, el que cantaba Te recuerdo Amanda y A desalambrar. Al día siguiente del golpe de estado de Pinochet, fue detenido por su activismo político y por pertenecer al Partido Comunista de Chile. Le llevaron al antiguo Estadio de Chile, hoy reformado y renombrado Estadio Víctor Jara, junto a miles de detenidos; allí lo golpearon, lo torturaron y cuatro días más tarde, lo mataron de 40 disparos.

Poco antes de morir, escribió en un papel su último poema:

Somos cinco mil

Somos cinco mil aquí.
En esta pequeña parte de la ciudad.
Somos cinco mil.
¿Cuántos somos en total en las ciudades y en todo el país?
Somos aquí diez mil manos que siembran y hacen andar las fábricas.

¡Cuánta humanidad con hambre, frío, pánico, dolor, presión moral, terror y locura!
Seis de los nuestros se perdieron en el espacio de las estrellas. Un muerto, un golpeado como jamás creí se podría golpear a un ser humano.
Los otros cuatro quisieron quitarse todos los temores, uno saltando al vacío, otro golpeándose la cabeza contra el muro, pero todos con la mirada fija de la muerte.

¡Qué espanto causa el rostro del fascismo!
Llevan a cabo sus planes con precisión artera sin importarles nada.
La sangre para ellos son medallas.
La matanza es acto de heroísmo.

¿Es éste el mundo que creaste, Dios mío?
¿Para esto tus siete días de asombro y trabajo?

En estas cuatro murallas sólo existe un número que no progresa.
Que lentamente querrá la muerte.

Pero de pronto me golpea la consciencia
y veo esta marea sin latido
y veo el pulso de las máquinas
y los militares mostrando su rostro de matrona lleno de dulzura.

¿Y México, Cuba, y el mundo?
¡Qué griten esta ignominia!

Somos diez mil manos que no producen.
¿Cuántos somos en toda la patria?

La sangre del Compañero Presidente
golpea más fuerte que bombas y metrallas.
Así golpeará nuestro puño nuevamente.

Canto, que mal me sales
cuando tengo que cantar espanto.
Espanto como el que vivo, como el que muero, espanto.
De verme entre tantos y tantos momentos del infinito
en que el silencio y el grito son las metas de este canto.

Lo que nunca vi, lo que he sentido y lo que siento hará brotar el momento... 

 

Hoy, gracias  a la Inteligencia Artificial, podemos oír esos versos cantados con su voz:

Publicado por Antonio F. Rodríguez.

Mañana - Ana María Moix

Ana María Moix

Mañana

Cuando yo muera amado mío
no cantes para mí canciones tristes,
olvida falsedades del pasado,
recuerda que fueron solo sueños que tuviste.

¡Que falsa invulnerabilidad la felicidad!
¿Dónde esta ahora, dónde estará mañana?

Cuando yo muera amado mío
no me mandes flores a casa,
no pongas rosas sobre el mármol de mi fosa, no,
no escribas cartas sentimentales que serían solo para ti.

Cuando yo muera mañana, mañana, mañana
habrá cesado el miedo de pensar que ya siempre estaré sola,
que ya siempre estaré sola mañana, mañana.

 

Silvya Pérez Cruz canta Mañana

Publicado por Antonio F. Rodríguez.

La flor de la canela - La Chabuca

Pues hoy vamos a hablar de uno de los valses criollos más famosos que hay en Latinoamérica: La flor de la canela, una canción compuesta en 1950 por Chabuca Granda que se ha convertido en una especie de himno peruano y que me gusta especialmente. 

Pero empecemos por el principio. María Isabel Granda (Cotabambas, 1920-1983), conocida como Chabuca, fué una folclorista e intérprete peruana muy especial, dotada de un gran carisma, que se dedicó a recuperar temas tradicionales de su pais.

En este caso, este tema está dedicada a Doña Victoria Angulo, una señora de raza negra, amiga de la infancia de Chabuca, vecina del barrio limeño de Rimac, uno de los más pobres, y poseedora de una gracia y una elegancia innatas que llamaban la atención. La canción está dedicada a su forma de andar. Ésta es la letra:

La flor de la canela

Déjame que te cuente limeño, 

déjame que te diga la gloria
del ensueño que evoca la memoria 

del viejo puente, del río y la alameda.

Déjame que te cuente limeño,
ahora que aún perfuma el recuerdo, 

ahora que aún se mecen en un sueño,
el viejo puente, el río y la alameda.

Jazmines en el pelo y rosas en la cara,
airosa caminaba la flor de la canela, 

derramaba lisura y a su paso dejaba
aromas de mistura que en el pecho llevaba.

Del puente a la alameda menudo pie la lleva

por la vereda que se estremece al ritmo de su cadera.
Recogía la risa de la brisa del río
y al viento la lanzaba del puente a la alameda.

Déjame que te cuente limeño, 

ay, deja que te diga, moreno, mi pensamiento,
a ver si así despiertas del sueño, 

del sueño que entretiene, moreno, tu sentimiento.

Aspira de la lisura que da la flor de la canela,
adornada con jazmines matizando su hermosura; 

alfombra de nuevo el puente y engalana la alameda
que el río acompasará su paso por la vereda.

Y recuerda que...

Jazmines en el pelo y rosas en la cara,
airosa caminaba la flor de la canela,
derramaba lisura y a su paso dejaba 

aromas de mistura que en el pecho llevaba.

Del puente a la alameda menudo pie la lleva
por la vereda que se estremece al ritmo de su cadera.
Recogía la risa de la brisa del río 

y al viento la lanzaba del puente a la alameda.

Chabuca granda, 1950 

¡Qué magia tienen la música y la poesía! Son capaces de hacer llegar hasta nosotros y que nos emocione, el eco del donaire con el que andaba una mujer hace muchos años...

En cuanto a la interpretación, yo particularmente prefiero la versión de Lucha Reyes, una cantante peruana negra muy conocida en los años 70:

Publicado por Antonio F. Rodríguez.

Latinoamérica - Calle 13

Latinoamérica
Calle 13 

Soy
Soy lo que dejaron
Soy toda la sobra de lo que te robaron
Un pueblo escondido en la cima
Mi piel es de cuero por eso aguanta cualquier clima
Soy una fábrica de humo
Mano de obra campesina para tu consumo
Frente de frio en el medio del verano
El amor en los tiempos del cólera, mi hermano
El sol que nace y el día que muere
Con los mejores atardeceres
Soy el desarrollo en carne viva
Un discurso político sin saliva
Las caras más bonitas que he conocido
Soy la fotografía de un desaparecido
La sangre dentro de tus venas
Soy un pedazo de tierra que vale la pena
Soy una canasta con frijoles
Soy maradona contra inglaterra anotándote dos goles
Soy lo que sostiene mi bandera
La espina dorsal del planeta es mi cordillera
Soy lo que me enseño mi padre
El que no quiere a su patria no quiere a su madre
Soy américa latina
Un pueblo sin piernas pero que camina, oye

Tú no puedes comprar al viento
Tú no puedes comprar al sol
Tú no puedes comprar la lluvia
Tú no puedes comprar el calor
Tú no puedes comprar las nubes
Tú no puedes comprar los colores
Tú no puedes comprar mi alegría
Tú no puedes comprar mis dolores

Tú no puedes comprar al viento
Tú no puedes comprar al sol
Tú no puedes comprar la lluvia
Tú no puedes comprar el calor
Tú no puedes comprar las nubes
Tú no puedes comprar los colores
Tú no puedes comprar mi alegría
Tú no puedes comprar mis dolores

Tengo los lagos, tengo los ríos
Tengo mis dientes pa` cuando me sonrío
La nieve que maquilla mis montañas
Tengo el sol que me seca y la lluvia que me baña
Un desierto embriagado con bellos de un trago de pulque
Para cantar con los coyotes, todo lo que necesito
Tengo mis pulmones respirando azul clarito
La altura que sofoca
Soy las muelas de mi boca mascando coca
El otoño con sus hojas desmalladas
Los versos escritos bajo la noche estrellada
Una viña repleta de uvas
Un cañaveral bajo el sol en cuba
Soy el mar caribe que vigila las casitas
Haciendo rituales de agua bendita
El viento que peina mi cabello
Soy todos los santos que cuelgan de mi cuello
El jugo de mi lucha no es artificial
Porque el abono de mi tierra es natural

Tú no puedes comprar al viento
Tú no puedes comprar al sol
Tú no puedes comprar la lluvia
Tú no puedes comprar el calor
Tú no puedes comprar las nubes
Tú no puedes comprar los colores
Tú no puedes comprar mi alegría
Tú no puedes comprar mis dolores

Não se pode comprar o vento
Não se pode comprar o sol
Não se pode comprar a chuva
Não se pode comprar o calor
Não se pode comprar as nuvens
Não se pode comprar as cores
Não se pode comprar minha'legria
Não se pode comprar minhas dores

No puedes comprar al sol
No puedes comprar la lluvia
Vamos caminando
Vamos dibujando el camino
No puedes comprar mi vida
Mi tierra no se vende

Trabajo bruto pero con orgullo
Aquí se comparte, lo mío es tuyo
Este pueblo no se ahoga con marullos
Y si se derrumba yo lo reconstruyo
Tampoco pestañeo cuando te miro
Para que recuerdes mi apellido
La operación cóndor invadiendo mi nido
Perdono pero nunca olvido, oye

Aquí se respira lucha
(Vamos caminando)
Yo canto porque se escucha (vamos caminando)

Aquí estamos de pie
Que viva la América

No puedes comprar mi vida

Hace seis años, en el 2011, René Pérez, vocalista y compositor del grupo Calle 13, presentó este tema en la Universidad Nacional Autónoma de México (UNAM), un tema inspirado en la figura de Mercedes Sosa (Tucumán, 1935-2009), con el que intentó conectar su Puerto Rico natal con el resto de América Latina.

Pérez dijo que «Esta canción la hice como un regalo para mí, y si lo aceptan, es un regalo para ustedes también (...) Yo no conocía nada de América Latina, hasta que me sumergí en sus entrañas, la única referencia que tenía, hace unos años, era la historia oficial que los Estados Unidos le da a Puerto Rico, como una de sus colonias». Este rap está incluido en el álbum «Entren los que quieran», que obtuvo 9 Premios Grammy Latinos el año de su aparición.

Una canción de las que llega a corazón, porque respira veracidad en cada frase y una letra llena de poesía y sentimiento. Latinoamérica.

Publicado por Antonio F. Rodríguez.

No te rindas - Mario Benedetti

El Coro infantil de Loranc del Colegio Público de Fregacedos de Fuenlabrada (Madrid) ha publcado un vídeo en Youtube en el que cantan el poema «No te rindas» del uruguayo Mario Benedetti (Paso de los Toros, 1920-2009), con música de su profesora Lara Villar, como himno contra el acoso escolar.  

El coro está formado por sesenta y un alumnos de entre siete y quince años, y el mensaje del vídeo es que si sufres acoso escolar o eres testigo, lo mejor es que lo digas, que pidas ayuda para parar una monstruosidad así.

Una bonita manera de luchar contra algo demasiado feo. El poema es emocionante, aquí os lo dejo y la buena noticia es que si se busca en Youtube, se encuentran muchos vídeos con más canciones, cortos, raps y montajes contra el acoso.

No te rindas

No te rindas, aun estas a tiempo
de alcanzar y comenzar de nuevo,
aceptar tus sombras, enterrar tus miedos,
liberar el lastre, retomar el vuelo.

No te rindas que la vida es eso,
continuar el viaje,
perseguir tus sueños,
destrabar el tiempo,
correr los escombros y destapar el cielo.

No te rindas, por favor no cedas,
aunque el frio queme,
aunque el miedo muerda,
aunque el sol se esconda y se calle el viento,
aun hay fuego en tu alma,
aun hay vida en tus sueños,
porque la vida es tuya y tuyo tambien el deseo,
porque lo has querido y porque te quiero.

Porque existe el vino y el amor, es cierto,
porque no hay heridas que no cure el tiempo,
abrir las puertas quitar los cerrojos,
abandonar las murallas que te protegieron.

Vivir la vida y aceptar el reto,
recuperar la risa, ensayar el canto,
bajar la guardia y extender las manos,
desplegar las alas e intentar de nuevo,
celebrar la vida y retomar los cielos.

No te rindas por favor, no cedas,
aunque el frio queme,
aunque el miedo muerda,
aunque el sol se ponga y se calle el viento,
aun hay fuego en tu alma,
aun hay vida en tus sueños,
porque cada dia es un comienzo,
porque esta es la hora y el mejor momento,
porque no estas sola,
porque yo te quiero.

Mario Benedetti

Publicado por Antonio F. Rodríguez.

Somos - José Antonio Labordeta

 

José Antonio Labordeta

Hoy hace cinco años que murió en Zaragoza José Antonio Labordeta, cantautor, político y escritor aragonés de pura cepa, que nos conmovió con sus canciones y sus letras. Una de las pocas personas que ha pasado por la política, que todo lo enfanga, sin mancharse ni deslucirse. Alguien humano, cercano e insobornable.

Desde que Labordeta ya no está, el mundo se nos ha quedado un poco más vacío, pero bueno, hay que seguir adelante y qué mejor homenaje le podemos hacer que recordar una de sus canciones, verdaderos poemas cantados, llenos de autenticidad

Somos

Somos
como esos viejos árboles
batidos por el viento
que azota desde el mar.

Hemos
perdido compañeros
paisajes y esperanzas
en nuestro caminar.

Vamos
hundiendo en las palabras
las huellas de los labios
para poder besar
tiempos
futuros y anhelados,
de manos contra manos
izando la igualdad.

Somos
como la humilde adoba
que cubre contra el tiempo
la sombra del hogar.

Hemos
perdido nuestra historia
canciones y caminos
en duro batallar.

Vamos
a echar nuevas raíces
por campos y veredas,
para poder andar
tiempos
que traigan en su entraña
esa gran utopía
que es la fraternidad.

Somos
igual que nuestra tierra
suaves como la arcilla
duros del roquedal.

Hemos
atravesado el tiempo
dejando en los secanos
nuestra lucha total.

Vamos
a hacer con el futuro
un canto a la esperanza
y poder encontrar
tiempos
cubiertos con las manos
los rostros y los labios
que sueñan libertad.

Somos
como esos viejos árboles.

José Antonio Labordeta (Zaragoza, 1931-2010) se licenció en Filosofía y Letras por la Universidad de Zaragoza, que le nombró en 2010 Doctor Honoris Causa. Se hizo profesor de instituto y estuvo enseñando Geografía, Historia y Arte por los institutos de Teruel y de su natal Zaragoza.

Como político estuvo en el Partido Socialista de Aragón, en Izquierda Unida y por fin en la Chunta Aragonesista, a la que representó en el Parlamento durante dos legislaturas. Defendió a ultranza el No a la guerra, fué contrario al Trasvase del Ebro y siempre denfedió los intereses de Aragón.

Publicó hasta once libros de poesía y fué un poeta valorado por la crítica. En su blog personal se pueden leer sus últimos versos. Escribió también cuentos, alguna novela, ensayos, memorias y libros de viajes. Fué uno de los cantautores más notables de los años de la transición.

Publicado por Antonio F. Rodríguez.

In memoriam Georges Moustaki

Hoy está de luto la poesía porque ha fallecido Georges Moustaki, el gran cantautor francés, que escribía unas letras llenas de poesía, de auténtica y sensible poesía. 

Georges Moustaki nació en Alejandría en 1934, en una familia de origen griego y creció en un entorno multicultural, judío, griego, italiano, árabe y francés. Sabía tocar la guitarra, el acordeón y el piano, y era capaz de cantar en francés, inglés, portugués, árabe, español, italiano y alemán. Desde muy joven mostró un gran interés por la literatura y la música. Escuchar a Edith Piaf y sobre todo a Georges Brassens fué toda una revelación para él. Se instaló en París y se abrió camino poco a poco como cantautor mientras desempeñaba todo tipo de trabajos. En los años 60 y 70 se consolidó como uno de los cantautores más sensibles y de mayor éxito en Francia.

Como ejemplo de sus maravillosas letras, aquí os dejo las de sus dos temas más conocidos: 


Había un jardín 

Es un canción pa' los niños nacidos y vivos,

Entre las torres montañosos
Del acero y del hormigón
Y el asfalto de la calle,
Los que quizás no sabrán nunca
Que la Tierra había sido un jardín.
(La Canción)
Había un jardín se llama la Tierra
Que brilló al Sol como fruto prohibido
No fue ni el paraíso ni el infierno,
E ya no se vio ni se oyó
Había un jardín, casa abierta del bosque
Buscamos amor en cobijas de musgo
Y, sin chapotear, corría el arroyuelo
Nos brindó su refresco y se alejó
Había un jardín como una valle
Pudimos darnos de comer en todo tiempo
De la hierba helada o del suelo quemao
E habían flores sin nombres que encontramo'
Había un jardín se llama la Tierra
Bastante grande pa' millones de niños
Por donde vivían nuestros abuelos
Con sus abuelos lo cuidaban por si mismos
¿Donde 'tá el jardín en que pudimos nacer,
Desnudos, ¿sin inquietud ni sentido de culpa?
Y ¿donde 'tá mi casa abierta?
Que he busca'o, mas no puedo encontrarlos ya. 


El extranjero 

Con mi cara de extranjero
De judío errante, de pastor griego
Y mis cabellos a los cuatro vientos
Con mis ojos totalmente abiertos
Que me dan un aire de soñador
Que nunca sueña muy a menudo
Con mis manos de ladrón
De músico y de merodeador
Que han pillado en muchos jardines
Con mi boca que ha bebido
Que ha besado y ha mordido
Sin jamás saciar su hambre
Con mi cara de extranjero
De judío errante, de pastor griego
De ladrón y de vagabundo
Con mi piel que se ha restregado
Al sol de todos los veranos
Y (con) todo lo que llevaba enaguas
Con mi corazón que ha sabido hacer
Sufrir mucho a quien ha sufrido
Sin por ello hacer historias
Con mi alma que no tiene más
La mínima posibilidad de salvación
Para evitar el purgatorio
Con mi cara de extranjero
De judío errante, de pastor griego
Y mis cabellos a los cuatro vientos
Yo vendré, mi dulce cautiva
Mi alma gemela, mi fuente viva
Vendré a beber tus veinte años
Y seré un príncipe legítimo
Un soñador o bien un adolescente
Como el que tú quieras escoger
Y haremos de cada día
Toda una eternidad de amor
Que viviremos a morir
Y haremos de cada día
Toda una eternidad de amor
Que viviremos a morir.

Il y avait un jardin 

Publicado por Antonio F. Rodríguez.

Ciento volando de catorce - Joaquín Sabina

Título: Ciento volando de catorce

Autor: Joaquín Sabina

Páginas: 144

Editorial: Visor

 
Precio: 10 euros 

Año de Edición: 2001 (16ª edición)

Que buena parte del éxito de Joaquín Sabina se debe a la calidad de sus letras, no es ningún descubrimiento. A veces parece un poeta que cultiva el género de las letras para canciones, o unartista que recita más que canta. El caso es que domina la expresión barroca, el decir mucho con pocas palabras, algo que recuerda al conceptismo de Quevedo, salvando las distancias, por supuesto. Como áquel, utiliza el sarcasmo, la ironía, la mordacidad para lograr una mayor expresividad y una cierta pose de estar de vuelta de casi todo. Los temas que trata son de actualidad, cercanos, y siempre extraídos de su experiencia vital.

Como muestra de lo dicho, todos recordamos ese himno alternativo de la capital de España, «Pongamos que hablo de Madrid», y aquí tenemos una muestra: una colección de cien sonetos, más que aceptables. Si el soneto es la piedra de toque donde se ve la grandeza de un poeta, Don Joaquín pasa la prueba con nota alta. Incluso los que rechazan el personaje por su aura ligeramente canalla, tienen que reconocer que se trata de un poeta nada desdeñable. Un libro muy recomendable para aficionarse a la poesía y para fijarse un poco más en las letras de los temas de este jiennense ilustrado.

Joaquín Sabina

Joaquín Sabina (Úbeda, 1949), hijo de un inspector de policía, tuvo una juventud algo ajetreada. Estudió bachillerato con los Salesianos y, al aprobar cuarto y reválida, su padre le quiso regalar un reloj, pero Joaquín le dijo que prefería una guitarra. Estudió Filología románica en la Universidad de Granada, se hizo activista antifranquista y su padre recibió la orden de arrestarle por comunista. Por añadidura, lanzó un cóctel Molotov contra el Banco de Bilbao en Granada com protesta por el Juicio de Burgos, por lo que se vió obligado a irse a Londres, dónde vivió como okupa varios años. 

Al morir Franco, volvió a España, comenzó a grabar discos. Se asoció com Javier Krahe y Alberto para actuar juntos en la noche madrileña y publicar un disco conjunto titulado «La Mandrágora»; a partir de ahí de hizo cada vez más famoso y su triunfo fué inevitable. Después de superar en el año 2001 su adicción a la cocaína, un infarto cerebral y varias depresiones, ha grabado varios discos que han seguido teniendo un éxito espectacular. Y ya me despido, por hoy, con uno de mis temas favoritos, una antología de símiles sobre el desamor

 

Publicado por Antonio F. Rodríguez.