El señor Rysanek y el señor Schlegl - Jan Neruda

Jan Neruda

 

El señor Rysanek y el señor Schlegl 

1

Absurdo sería poner en duda que los lectores que hayan estado en Praga no conozcan "Stajnic", el mesón del ba­rrio de la Malá Strana. Es el primer mesón del barrio, el primer edificio a la izquierda, pasando la torre del puente de piedra, en la esquina de las calles del Puente y de los Baños. Tiene ventanas grandes y enorme vitrina. Es el único mesón que, audazmente, se instaló en la calle más concurrida, y por añadidura con su puerta directamente al exterior. Los demás mesones están en calles más discre­tas o en la parte trasera de los edificios, o cuanto menos se disimulan tras galerías como demanda la auténtica cir­cunspección del barrio. Por eso, un auténtico vástago de la Malá Strana, venido al mundo en una de sus calles tran­quilas con prodigalidad de rinconcitos poéticos, jamás en­tra en el mesón "Stajnic". Concurren allí funcionarios de determinada jerarquía: académicos, oficiales militares –a los que los azares de la vida llevaron al barrio y quizás en seguida llevarán a otro–, unos pocos funcionarios ju­bilados, unos cuantos propietarios acaudalados –asimis­mo retirados hace mucho de los negocios– y nadie más. Como podría decirse, es una concurrencia burócrata-aris­tócrata.

Hace años, siendo aún yo un jovenzuelo en los comien­zos del bachillerato, los parroquianos tenían exclusivamente esas características, pero con algunas diferencias. El me­són "Stajnic" era el Olimpo de la Malá Strana, en que se congregaban los dioses del barrio. Es algo fuera de dis­cusión que los dioses emergen directamente de sus co­rrespondientes pueblos. Los de los griegos eran dotados de elegancia y agudeza, eran bellos y alegres, helenos por donde se los mirase. Los dioses eslavos... ¡Disculpen! Los eslavos no hemos dispuesto del vigor plástico nece­sario para formar grandes estados ni dioses bien deli­neados; nuestros antiguos dioses, pese a nuestros erudi­tos, aún son algo brumoso y vago. Alguna vez he de es­cribir una nota, por supuesto aguda e intencionada, acerca de este paralelo entre las cosas divinas y humanas. Por el momento, lo único que quiero es decir que los dioses que se congregaron en el mesón "Stajnic" eran, sin duda alguna, auténticos dioses del barrio de la Malá Strana. En sus edificios y en su gente, la Malá Strana tiene un carácter callado, patriarcal e incluso adormilado, que se manifestaba también en esos caballeros. Pese a ser ellos, como ahora, funcionarios, oficiales, académicos y jubilados, eran distintos; por aquel entonces los funcionarios y mi­litares no cambiaban de destino tan seguido como en la actualidad; los padres trataban que sus hijos finalizaran su preparación en Praga, después les conseguían un puesto y en ese lugar los hijos permanecían sin término, al am­paro de sus amigos influyentes. Cuando algunos de los concurrentes al mesón "Stajnic" se paraban afuera, en la vereda, los que pasaban los saludaban. Eran muy co­nocidos.

Para nosotros, los estudiantes, el Olimpo del mesón "Stajnic" lo era especialmente porque allí se encontraban también todos nuestros ancianos profesores. ¡Ancianos! ¿Por qué ancianos? Yo conocía bien a todos esos dioses de la querida Malá Strana, y me daba la impresión de que entre ellos no existía ningún joven; más aún, que quizás de niños todos deberían haber presentado la misma apariencia. Tal vez solamente habrían sido un poco más pequeños.

Los tengo en la memoria como si los estuviera viendo. En primer lugar, el señor Consejero del Tribunal de Ape­laciones. Aún estaba en actividad, aunque jamás llegué a tener noción precisa de cuál sería su trabajo. A eso de las diez, cuando salíamos del colegio, él partía de su casa en la Calle de las Carmelitas y se dirigía pomposa­mente a la calle Ostruha, para entrar en el bodegón de Carda. Los jueves, cuando no teníamos clase de tarde y jugábamos en las viejas fortificaciones, él paseaba por los parques. Y llegando las cinco de la tarde, ingresaba en el mesón "Stajnic". Yo me hacía entonces el serio proyecto de estudiar mucho y convertirme también en Consejero del Tribunal de Apelaciones; después, no sé por qué, me olvidé.

Además estaba el conde tuerto. En el barrio de la Malá Strana no escaseaban los condes, pero ese conde tuerto era quizás el único en concurrir a los mesones del barrio, al menos en aquella época. Alto, huesudo, colorado, de cortos cabellos canos y negro vendaje sobre el ojo iz­quierdo, a veces pasaba hasta dos horas en la vereda fren­te al "Stajnic". En una ocasión en que debía pasar por allí tuve que hacer un rodeo. La Naturaleza otorgó a los aristócratas un tipo de perfil facial llamado aristocrático, que les hace asemejarse notablemente a las aves rapaces. Para mí el conde tenía –en honor a la verdad– enorme parecido con el halcón que, con una puntualidad realmente cruel, tenía por costumbre asentarse todos los días a eso del mediodía en la aguja de la torre de la iglesia de San Nicolás para engullir su presa, una paloma cuyas plumas iban cayendo sobre la plaza. De manera que cuando vi al conde en la vereda hice un rodeo porque me entró una horrible aprensión de que me ensartase con su pico.

Otro asistente al mesón era un grueso médico mayor, aún muy en buena forma pero ya jubilado. Se dice que en una ocasión, en oportunidad de la visita de una im­portante autoridad que inspeccionaba los hospitales de Praga, como ésta criticara ciertas cosas el caballero en cuestión le contestó a dicho personaje que éste no en­tendía nada de nada. El hecho le significó el retiro y nuestra admiración, ya que los muchachitos tomamos a ese caballero gordo por un completo revolucionario. Era muy agradable. Si veía un niño que le gustaba –y en ocasiones era una niña– lo detenía, le acariciaba el ros­tro y luego le decía: "Dale mis saludos a tu papá", aun­que no conociera a éste.

Luego... ¡no quiero seguir adelante! Todos esos viejitos se hicieron repentinamente más viejos aún y después se murieron. Que en paz descansen. Hago memoria con gusto de los ratos transcurridos con ellos y de esa sen­sación de independencia, incluso de grandeza, que sentí cuando, ya inscripto en la Universidad, ingresé por vez primera, sin temor a los profesores, en el mesón "Stajnic", entre esos seres excelsos. En honor a la verdad, no me prestaron mayor atención. Hablando con más propiedad: no me prestaron ninguna atención. En una sola ocasión, en varias semanas, ocurrió que el médico mayor, pasando a mi lado, me dijo: "Ah, sí, joven, la cerveza de ahora no vale nada, se diga lo que se diga", mientras miraba des­pectivamente a quienes habían estado sentados a la mesa con él hacía un momento... ¡Un verdadero Bruto! Me animaría a asegurar que ese hombre hubiera sido por ejem­plo, muy capaz de enrostrar al propio César que no enten­día nada de cerveza.

En cambio, yo los observaba mucho; no por lo que les oía, sino por cómo me llamaban la atención. Me tengo nada más que por una copia muy mediocre de esos indi­viduos; pero lo que en mí hay de excelso y elevado se lo debo a ellos. Del conjunto, jamás he de olvidar a dos hombres cuyos nombres se encuentran inalterablemente escritos en mi corazón: se llamaban Rysanek y Schlegl y no se podían tragar mutuamente.

Ahora, lector, disculpa si comienzo de otro modo la historia.

Al ingresar en el mesón "Stajnic" desde la Calle del Puente, se pueden apreciar a la derecha del primer salón –donde están los billares– tres ventanas que se abren a la Calle de los Baños. Junto a cada una se encuentra una pequeña mesa y atrás un asiento en forma de herra­dura. A ella se pueden sentar tres personas: una dándole la espalda a la ventana y las restantes a ambos lados de la herradura; si estas últimas quieren también sentarse de espaldas a la ventana, quedan de frente a los billares y pueden entretenerse mirando el juego.

Al pie de la tercera ventana se reunían a diario, entre las seis y las ocho de la tarde, nuestros bienamados ciu­dadanos Rysanek y Schlegl. El lugar estaba siempre dis­ponible para ellos; imaginar siquiera que algún otro pu­diera tener la audacia de utilizar sus habituales asientos era cosa que un auténtico hijo de la Malá Strana tenía por increíble y arrojaba de su mente por imposible. ¡Ni pensar en ello! El lugar junto a la ventana permanecía vacío; el señor Schlegl se aposentaba en el brazo de la herradura más próximo a la entrada y el señor Rysanek en el otro, a menos de un metro. Ambos se ubicaban de espaldas a la ventana, y por consiguiente sin enfrentarse, abocándose a la tarea de mirar a los que jugaban en los billares. Se daban vuelta hacia la mesita nada más que para tomar un trago y cuando querían encender la pipa. Hacía once años que se sentaban así, sin un día de ausen­cia. En todo ese tiempo no se habían hablado ni para saber el uno del otro.

Toda la Malá Strana sabía del furibundo resentimiento que se profesaban. Estaban malquistados desde hacía mu­cho e insolublemente. Se sabía también cuál era el mo­tivo. La causa de todas las cosas malas: una mujer. Am­bos amaron a la misma. Al principio, ella mostró prefe­rencia por el señor Rysanek, antiguo y sólido comerciante, independiente y con un próspero establecimiento. De pron­to, inesperadamente se inclinó por el señor Schlegl, qui­zás por ser éste casi diez años menor. Y acabó por casarse con él.

No sé si la señora Schlegl era en verdad una beldad tal que justificara el duelo definitivo y la siguiente soltería del señor Rysanek. Dicha dama había partido de este mundo ya hacía mucho; falleció con el primer parto de­jándole al marido una niña que quizá fuera el retrato de la madre. Para la época a que aludo, la señorita Schlegl tenía unas veintidós primaveras. Yo la conocí; iba muy seguido de visita a lo de la señora del capitán Poldyn, quien vivía en el piso superior al nuestro, dama que cuan­do caminaba por la calle daba un traspié cada doce pasos. Se afirmaba que la señorita Schlegl era una beldad. No voy a decir que no, pero su hermosura era, digamos, ar­quitectónica. Cada cosa en su lugar; en todo su ser se enseñoreaba la simetría más cabal y cada detalle tenía su motivo. Pero para el que no fuera arquitecto, era exas­perante. Su rostro se movía tan poco que recordaba el frente de un palacio. Sus ojos carecían de expresividad y tenían un brillo de ventanas acabadas de lavar. Su boca, bella como una pequeña voluta, se abría despacio como una puerta y quedaba abierta o se cerraba otra vez con igual parsimonia. Todo con una piel que parecía recién blanqueada. Si vive aún, quizá no sea ya tan linda, pero será más atractiva. Ese tipo de edificios salen ganando con el correr del tiempo.

Lamento no ser capaz de explicar por qué ni de qué manera él señor Rysanek y el señor Schlegl llegaron a toparse en esa mesita de la tercera ventana. Algo tuvo que ver el pérfido azar, que quería arruinarle la vida a los dos viejos. La primera vez que ese azar los hizo en­frentar en la mesa, el orgullo no les permitió dejar sus lugares. La próxima vez se instalaron allí por puro des­pecho. Luego, para demostrar su impasibilidad y "para que la gente no hablara". Entonces los asistentes al me­són "Stajnic" se dieron cuenta de que para ambos an­cianos era un asunto de honor y que ninguno de ellos po­día echarse atrás.

Caían a eso de las seis, un día uno de ellos un minuto antes, al siguiente el otro. Saludaban amablemente a to­dos y a cada uno en especial y solamente se exceptuaban entre sí. El camarero tomaba en verano su sombrero y su bastón y en invierno su gorro de piel y su sobretodo, colgándolos en el perchero detrás de sus lugares. Luego de despojarse de ellos a veces torcían la cabeza como las palomas –los viejos tienen ese hábito cuando se van a sentar–, se apoyaban con la mano en la punta de la mesa –el señor Rysanek con la mano izquierda y el señor Schlegl con la derecha– y se instalaban lentamente, dan­do la espalda a la ventana y mirando hacia los billares. Al aproximarse el gordo mesonero, con el rostro sempiter­namente sonriente y hablando hasta por los codos, para ofrecer el rapé de rigor, debía atraer la atención de cada uno respectivamente con unos pequeños golpes en la tapa de la cajita de rapé, y en cada caso debía repetir la con­sabida alusión sobre el estado del tiempo. De otro modo, el otro hubiera rechazado el rapé o se hubiera hecho el sordo.

No había persona que pudiera jactarse de haber conver­sado simultáneamente con ambos. Nunca uno quiso en­terarse de nada acerca del otro; el colega de mesa era inexistente para los dos.

El camarero les dejaba su cerveza por delante. Al rato –jamás en el mismo momento, estudiándose mutuamente pese a la fingida indiferencia–, se inclinaban hacia la mesita, extraían una pipa de espuma de mar con adornos de plata y de uno de los bolsillos externos de la cha­queta una bolsa tabaquera; cargaban las pipas, les daban lumbre y se volvían a colocar como anteriormente. Se quedaban de esta manera un par de horas y de esta ma­nera se echaban al coleto sus buenos tres tercios de cerveza. Se ponían de pie –un día uno de ellos un mi­nuto antes, al siguiente el otro–, guardaban sus pipas, el camarero les ayudaba a colocarse los sobretodos y saludaban a todos, despidiéndose de todos y exceptuándose solamente entre sí.

Ex profeso me instalé en la mesa de junto a la chime­nea. De este modo podía verles directamente los rostros y estudiarlos con comodidad sin ser notado.

El señor Rysanek vendía telas; el señor Schlegl tenía una ferretería. Ahora estaban ya retirados y eran ricos propietarios de inmuebles, pero sus caras aún reflejaban sus antiguas profesiones. La faz del señor Rysanek recor­daba siempre la tela de rayas blancas y rojas que ven­diera antes, y la del señor Schlegl siempre me hizo acordar a un viejo mortero de metal fuera de circulación.

El señor Rysanek era más alto, más flaco y, como ya he dicho, de más edad. Ya no estaba muy bien; frecuen­temente se encontraba débil y, sin querer, el maxilar in­ferior se le caía. Usaba unos anteojos con armazón de asta negra. Su pelo era canoso y, por lo poco que le quedaba de su color primitivo, se podía afirmar que el señor Rysanek había sido rubio. Sus carrillos estaban chu­pados y descoloridos; tanto, que su larga nariz se había puesto colorada, de tono casi carmín. Quizá por eso mis­mo invariablemente pendía de su punta una lágrima, una gota que manaba de ese ornamento rojo. Como biógrafo meticuloso, debo apuntar que el señor Rysanek intentaba secar esa lágrima siempre tarde, en ocasiones cuando ya le había caído en el pecho.

El señor Schlegl era un poco retacón; no tenía pescuezo. Su cabeza era una especie de esfera; los cabellos negros estaban considerablemente canosos. El rostro, en las par­tes rasuradas, era negro azulino y en las partes sin pelo, de tono rosado: una sección de carne luminosa y otra obscura, como si fuera alguna austera pintura de Rem­brandt.

Tuve auténtico aprecio por esos héroes, y cuanto más los apreciaba, más admiración me producían. Así sen­tados en esa banqueta sostenían todos los días un impor­tante combate, batalla cruel y despiadada. Peleaban con sus armas, el silencio emponzoñado y el más fuerte des­precio. Y el combate siempre quedaba sin decisión. ¿Cuál de ellos finalmente apoyaría su pie sobre la testa del ene­migo derrotado? Físicamente, el señor Schlegl era más vigoroso; en su persona todo era breve, compacto; al ha­blar, parecían resonar golpes. El señor Rysanek hablaba de un modo más suave y bajo: era más débil pero tenía la misma heroica capacidad de silencio y odio.

2

Algo había ocurrido.

Un día jueves, antes del domingo de Ramos, apareció el señor, Schlegl, ubicándose como era usual. Tomó asiento, cargó la pipa, le dio lumbre, arrojando humo como si fuera una chimenea. Vino el mesonero y fue directo a él. Golpeteó en la tapa de la cajita de rapó, ofreciéndosela. Al cerrarla otra vez, comentó, mientras dirigía la vista hacia la entrada:

–¿Así que hoy no tendremos aquí al señor Rysanek?

El señor Schlegl no le respondió, impertérrito como la mirada de una estatua fija en el aire.

–Me lo dijo el señor médico mayor, recién –siguió diciéndole el patrón, parado dando la espalda a la entrada y mirando al señor Schlegl–. Esta mañana se levantó como siempre; repentinamente tuvo un estremecimiento por todo el cuerpo, tan intenso que tuvo que volver a la cama de inmediato, y se mandó llamar al médico de prisa. ¡Pulmonía! El médico mayor ya estuvo tres veces hoy con él. Ya está bastante viejo, pero está bien atendido; así que no hay que desesperar.

El señor Schlegl tosía suavemente, con la boca apre­tada. No se podía apreciar en su mirada el mínimo cam­bio o hesitación. El mesonero fue a la mesa siguiente.

Yo observaba el rostro del señor Schlegl. Se quedó to­talmente quieto durante un buen rato; después entreabrió la boca para hacer salir el humo y cambió un par de veces la boquilla de su pipa desde una comisura a otra de los labios. Luego vino un amigo suyo. Charlaron y en ocasio­nes el señor Schlegl se rió fuerte. Su risa me produjo repulsión.

La verdad era que el señor Schlegl se estaba manifes­tando de una forma por completo diferente a la usual. En otras ocasiones daba la impresión de estar clavado en su lugar como un centinela en su puesto; ahora se lo veía desasosegado e intranquilo. Incluso se puso a jugar al billar con el señor Kohler, el dueño de la tienda. Fue afortunado en cada jugada hasta que llegaron al dublé, y tengo que reconocer que casi me puso contento que no pudiera atinar nunca en esa vuelta final, en que el señor Kohler lo fue superando indefectiblemente.

Luego volvió a su asiento, fumó y tomó. Al acercársele alguno hablaba más fuerte, soltando párrafos más largos que los habituales. No perdí uno solo de sus movimientos; pude notar que evidentemente tenía un sentimiento de gozo interior y que no sentía la más mínima pena por su rival enfermo. En suma, se me hizo otra vez completa­mente odioso.

A veces miraba disimuladamente hacia el aparador cerca del cual se sentaba el médico mayor. Seguramente le hu­biera gustado decirle que no se hiciera muchos problemas por ese paciente. Una mala persona, francamente mala.

A eso de las ocho el médico mayor se retiró. Se de­tuvo delante de la tercera mesa.

–Buenas noches –dijo–; aún tengo que ir a lo del señor Rysanek. Es algo serio.

–Buenas noches –respondió secamente el señor Schlegl.

Esa tarde Schlegl echó al coleto cuatro tercios de cer­veza y no se marchó hasta las ocho y media.

Se fueron los días y las semanas. Luego de un mes de abril frío e inhóspito llegó un mayo de temperatura ideal, y gozamos de una hermosa primavera. Cuando mayo se comporta correctamente, la Malá Strana es un edén. El Petrin es toda una blanca flor, como si por todo ma­nara gustosa nata, y la Malá Strana en pleno está rodeada por el perfume de las albas lilas.

El señor Rysanek estuvo finalmente a salvo. La prima­vera había sido como un bálsamo para el doliente. Lo vi muchas veces asoleándose en el parque. Caminaba len­tamente, con un bastón. Si antes no era nada gordo, ahora estaba aun mucho más chupado. La mandíbula ya no se le cerró más, no había ya otra cosa que hacer que atársela con un pañuelo, cerrarle los ojos y meterlo en el catafalco. Pero súbitamente empezó a recobrar el vigor.

No iba al mesón "Stajnic". Hasta entonces se enseño­reaba allí, solo en la tercera mesa, el señor Schlegl. Allí se ubicaba y se movía a gusto y antojo.

Junio tocó su fin y, justamente el día de San Pedro y San Pablo, encontré de nuevo a los dos ancianos en la misma mesa. De nuevo estaba allí el señor Schlegl como clavado en la banqueta, y ambos dándole la espalda a la ventana.

Vecinos y amigos se acercaron para dar la bienvenida al señor Rysanek. Todos se congratularon sinceramente y el viejo, muy conmovido, movía la cabeza, reía y ha­blaba poco. Todavía se encontraba débil. El señor Schlegl contemplaba el billar y fumaba.

Al quedar solo por un instante, el señor Rysanek miró hacia el aparador donde se sentaba el médico: ¡un co­razón lleno de gratitud!

Justamente cuando el señor Rysanek volvía a mirar hacia el mismo lado, el señor Schlegl giraba la cabeza hacia su compañero para estudiarlo. Su vista recorría lentamente, desde el piso, toda la humanidad del señor Rysanek, pa­sando por las rodillas huesudas, parándose en la mano que descansaba en la punta de la mesa como una osa­menta con piel y ascendiendo por fin hasta el maxilar descalabrado y el rostro descolorido. Pero fue cosa de un instante, y rápidamente miró para otro lado y mantuvo erguida la cabeza. –¡Pero hombre! ¡Qué bien! ¡De nuevo sano! –dijo el mesonero, al llegar entonces desde la cocina o el sótano.

No bien había entrado y notado al señor Rysanek, fue rápidamente a su encuentro:

–¡De nuevo sano y con nosotros! ¡Gracias a Dios! –¡A Dios gracias, a Dios gracias! –repuso el señor Rysanek, mientras sonreía–. Por esta vez, me salvé. Ya me siento en forma. –¿No fuma, señor Rysanek? ¿Aún no le agrada?

–Me da la impresión de que hoy me entran deseos por primera vez. ¡Voy a fumar!

–Muy bien, muy bien. ¡Está bueno! –Cerró su petaquita de tabaco, le asestó unos pequeños golpes, la abrió otra vez, se la ofreció con unas palabritas y se retiró.

El señor Rysanek sacó su pipa y tanteó el bolsillo de su chaqueta en busca de su tabaquera. Meneó un poco la cabeza, buscó otra vez, y como no halló la bolsita en el tercer intento, llamó al camarero y le dijo:

–Ve hasta mi casa. ¿Sabes adonde es? En la esquina. Diles que te entreguen mi tabaquera, que debe de estar encima de la mesa.

El camarero salió apurado.

Entonces, el señor Schlegl se movió. Estiró lentamente la mano derecha hasta su bolsa abierta y la corrió hasta que ésta quedó prácticamente por delante del señor Risanek.

–Si se le ofrece, tengo una mezcla de Tres reyes y negro –dijo con su habitual tono cortante; luego tosió suavemente.

El señor Rysanek no respondió; ni siquiera echó una mi­rada. Tenía la cabeza hacia el otro lado, impasible como durante los pasados once años.

A veces movió la mano, como si estuviera impulsado por un resorte interior, pero no abrió la boca.

La mano derecha del señor Schlegl se quedó adherida a la bolsa, fijó los ojos en el piso, y alternativamente se envolvía en nubes de humo o carraspeaba como si le pasara algo en el gaznate.

En ese instante regresó el camarero.

–¡Gracias, tengo ya mi bolsa, vea! –prorrumpió al ins­tante el señor Rysanek, dirigiéndose al señor Schlegl, aun­que sin dirigirle la mirada–. También uso esa mezcla de Tres reyes y negro –agregó al rato como dándose cuenta de que tenía que añadir algo.

Cargó la pipa, le dio lumbre y fumó.

–¿Le cae bien? –gruñó pasado un momento el señor Schlegl, con voz cien veces más ronca que lo usual.

–A Dios gracias, me cae bien.

–A Dios gracias –volvió a decir el señor Schlegl.

Los músculos de la cara se le tensaron como si final­mente brillara una luz en un cielo tenebroso. Al momento agregó:

–Aquí andábamos con temor de que le pasara a usted algo.

Apenas en ese momento el señor Rysanek giró la cabeza hacia el otro. Los ojos de ambos se encontraron.

Y desde entonces el señor Rysanek y el señor Schlegl se dirigieron la palabra en la tercera mesa del mesón "Stajnic".

Jan Neruda, 1877

Publicado por Antonio F. Rodríguez. 

Arranca, Thelma, una librería con encanto

En el número 2 de la calle de la Morería, en lo más profundo del Madrid morisco, hay un rincón con un encanto muy especial para los amantes de los libros: la librería Arranca, Thelma. Está en una calle tranquila, sin casi tráfico de coches ni de peatones, un remanso de paz en el corazón de la capital. Se encuentra entre la plaza de la Morería y la plaza del Alamillo, ese pequeño espacio rectangular, alargado, con un jardincito y unos cuantos plátanos gigantescos, que parecen aprisionados entre las casas. Es un barrio de calles sinuosas y estrechas, esquinas agudas y cuestas empinadas. un entorno de trazado árabe, en el que se quedaron los musulmanes que no quisieron abandonar la ciudad cuando Alfonso VI la tomó en 1083.

   

Allí se encuentra este establecimiento encantador, un lugar amplio, con vigas de madera, techos altos, un sofá, plantas, carteles antiguos, mapas, cuadros, un perro que es un santo y una atmósfera hogareña. Lo primero que percibe uno al entrar es que se siente acogido, que se ha sumergido en un entorno de confianza en el que se siente como en casa y puede disfrutar de una buena conversación. La oferta de libros de segunda mano es amplísima y la selección de títulos, excelente, así que allí se encuentran verdaderos tesoros casi sin querer. Los volúmenes están perfectamente clasificados por géneros e idiomas, los precios son muy asequibles, el personal es encantador, entiende de libros y una visita hecha con un podo de calma se convierte en toda una experiencia. Reto a cualquier lector empedernido a que entre en Arranca, Thelma, pase allí diez minutos y salga sin haber comprado ningún libro. No creo que lo consiga si es un buen lector de verdad. 

 

El nombre de la librería, ya lo habréis adivinado, es un guiño a la película Thelma & Louise, aquella road movie feminista de 1991 dirigida por Ridley Scott. En realidad, en la cinta no se pronuncia esa frase en ningún momento, pero bien puede tomarse como lema que resume el alma de la historia. El negocio está abierto desde 1998 —¡27 años, qué barbaridad Y yo sin enterarme hasta ahora—. Que no os pase lo mismo, os recomiendo que os paséis por allí a disfrutar de lo lindo. El establecimiento organiza clubs de lectura, presentaciones de libros, lecturas, talleres y otras actividades. Ésta es su cuenta de Facebook y ésta, la de Instagram.

 

Si no la conocéis ya, no os perdáis una de las librerías con más encanto de Madrid. Os enamorará. 

 

Publicado por Antonio F. Rodríguez.