Los buscadores de oro - Augusto Monterroso

Título: Los buscadores de oro

Autor: Augusto Monterroso

 

Páginas: 126

 

Editorial: Alfaguara

 
Precio: 13 euros 

 

Año de edición: 2001

 

Solo un autor como Augusto Monterroso podía resumir su infancia en poco más de 100 páginas, con la hondura, la sinceridad y la inteligencia de las que hace gala en estas páginas. Porque este pequeño libro —como él mismo, que solo media 1,60 m y que gastaba la broma de presentarse como embajador de los Países Bajos—, esta deliciosa miniatura, está hecha con sus primeros recuerdos y con algo más de propina. Este genial guatemalteco describe aquí su manera de ver las cosas, su mundo y su yo más íntimo, en una suerte de striptease en el que se muestra tal y como es.

 

Publicado originalmente en 1993, a los 72 años, la idea de escribir esta obra surgió en una conferencia que dio Monterroso en la Universidad de Siena en 1986. En ella, se declaró un autor desconocido, o mejor aún ignorado. A continuación trató de explicarse a sí mismo y se dio cuenta de que no era capaz de hacerlo satisfactoriamente en una hora y dos años después, se sentó a redactar este texto para completar esa tarea a conciencia. Estamos por lo tanto ante unas páginas extraordinarias en las que el autor bucea en sus recuerdos de niñez y en su personalidad más profunda.

 

Empieza con sus recuerdos más antiguos, cuando pasó la malaria siendo niño. A partir de ahí, va rememorando sensaciones, hechos y los entrevera con confesiones personales. Se presenta como una persona relativista, desmemoriada, que ha padecido siempre innumerables distracciones, que ha vivido muchas cosas como si le estuvieran sucediendo a otra persona, que por circunstancias de la vida nunca ha podido votar y que siempre se ha puesto instintivamente de lado del débil frente al poderoso. Menciona detalles autobiográficos curiosos, como las relaciones de sus abuelos con los presidentes de Honduras y Guatemala, el hallazgo de un antepasado suyo español de 1571 y de otro veneciano de 1554. Piensa sinceramente que «allí donde estés bien es tu patria» (Ube bene, ubi patria) y su vida ha estado llena de avatares y anécdotas.

 

El estilo es muy recortado, sintético, preciso y nítido. Una forma de escribir que denota una clarividencia poco común. El texto, dividido en 25 capítulos cortos, de cuatro o cinco páginas a lo sumo, se lee con facilidad y resulta muy ameno. Presenta detalles surrealistas, que confirman el carácter onírico de la vida y un sentido del humor que bordea lo absurdo continuamente, dos aspectos que también se encuentran en sus fábulas.

 

En fin, un librito que es una delicia, interesantísimo y con una alta densidad de calidad literaria por palabra. Un imprescindible, vamos. Leedlo, os gustará. 

Augusto Monterroso (Tegucigalpa, 1921-2003) es un escritor hondureño. Hijo de guatemalteco y hondureña, pasó su infancia y adolescencia en Guatemala, país que consideraba clave en su formación y cuya nacionalidad adquirió. Colaboró con la oposición que luchaba contra el dictador guatemalteco Jorge Ubico. Fué encarcelado, se fugó y se exilió a Chile, donde fué secretario personal de Pablo Neruda.

Es famoso por su maestría en el relato corto y en el microrrelato. Suyo es ese prodigio de cuento hiperbreve que dice: «Cuando despertó, el dinosaurio todavía estaba allí». Recibió el Premio Príncipe de Asturias en el año 2000 en reconocimiento a toda su carrera. Según el jurado: «su obra narrativa y ensayística constituye todo un universo literario de extraordinaria riqueza ética y estética, del que cabría destacar un cervantino y melancólico sentido del humor».

 

Augusto Monteroso

 

Publicado por Antonio F. Rodríguez. 

Mambo - Alejandra Moffat

Título: Mambo

Autora: Alejandra Moffat

 

Páginas: 192

 

Editorial: Las Afueras

 
Precio: 16,95 euros 

 

Año de edición: 2025

 

Estamos en los años 80, en Chile, Son tiempos duros, difíciles para la población, que sobrevive como puede bajo la dictadura de Pinochet. En el sur del país, una familia vive escondida en el bosque, en una cabaña que de lejos se puede confundir con el color de los troncos de los árboles. Es la casa de Ana, una niña a la que su nombre le parece corto y feo, y a la que le gustaría llamarse Anaconda. Vive allí con sus padres y su hermana mayor, Julia.

 

Ese es el planteamiento de partida de esta poderosa novela, directa, conmovedora y fresca, la historia de una familia en la clandestinidad contada por una niña pequeña, Ana, que a pesar de todo vive en su mundo, lleno de juegos, de dibujos y de magia. Todo está narrado desde su punto de vista, desde su manera de ver el mundo y la vida, con una voz infantil muy bien simulada, con frases cortas y contundentes que nos transportan a aquella cabaña en el bosque y a aquel tiempo, lleno de juegos, pero también de reglas, de precauciones y solidaridad.

 

La ominosa realidad, que el lector intuye junto a las niñas a través de retazos de conversaciones, palabras en voz baja, instrucciones, indicios, trozos de cartas rotas en pedazos, está descrita de manera indirecta y eficaz. Los adultos rodean a las pequeñas de una barrera de protección de mentiras piadosas y ocultamientos, pero a pesar de todo, van conociendo poco a poco la dura realidad. 

 

Aparecen algunos americanismos, muy pocos, que no entorpecen la lectura y la impregnan de un atractivo aroma de aquellas latitudes: como murtilla (arbusto chileno de hoja perenne), ruma (montón), chancho (cerdo) o beterraga (remolacha). Y alguna que otra expresión que me han parecido curiosas y divertidas: tener memoria de pollo (mala memoria), tomar las once (beber aguardiente, palabra de once letras). El título, MAMBO, todo en mayúsculas, es un acrónimo que lleva la niña en una pulsera para no olvidar los nombres simulados bajo los que la familia esconde su identidad.

 

Una narración estupenda, basada en la experiencia vital de la autora, muy bien desarrollada y ejecutada, sobre esas dos líneas temáticas estupendamente aprovechadas: el maravilloso mundo de la infancia, paralelo al de los adultos, y la dureza de la lucha clandestina contra una dictadura. La inocencia de una niña frente a una siniestra dictadura. Ternura, terror y autoritarismo, empaquetados en un libro conmovedor. Una novela que va a dar mucho que hablar, una obra de madurez, aunque solo sea la segunda novela de Moffat. Un buen libro de verdad, muy recomendable. Una lectura agradable que, además, aunque parezca mentira, termina felizmente.

 

Alejandra Moffat  (Los Ángeles, Chile, 1982) es una escritora chilena. Estudió teatro en Concepción, dramaturgia en la Pontificia Universidad Católica de Chile y cine documental en la Escuela de Cine de Chile. Ha ganado dos veces el premio de la Muestra Nacional de Dramaturgia de Chile, en 2005 y en 2011, y en éste último año publicó su primera novela, El hacedor de camas. En 2013, ganó con el documental Candelaria el premio a la mejor opera prima en SURDOCS.

 

Ha escrito obras de teatro, guiones de cine, dos novelas y tres volúmenes de relatos, y ha impartido talleres de dramaturgia, guion y escritura creativa en varias universidades. Su obra se inscribe en la llamada literatura de los hijos de la dictadura chilena. En este enlace hay una entrevista muy interesante en la que la autora habla sobre esta novela. 

 

Alejandra Moffat

 

Publicado por Antonio F. Rodríguez. 

La vida secreta de Walter Mitty - James Thurber

Título: La vida secreta de Walter Mitty

Autor: James Thurber

 

Páginas: 160

 

Editorial: Acantilado

 
Precio: 14 euros 

 

Año de edición: 2004 (3ª ed.)

 

Pues aquí tenemos en este volumen 25 relatos cortos, de unas 6 páginas cada uno, llenos de un humor desbordante, irónicos, ingeniosos y sumamente divertidos. Thurber es un inteligente continuador de la línea humorística que inauguró Mark Twain y consecuentemente, no deja títere con cabeza. En cada relato nos deja la agradable impresión de que se ríe de sí mismo en cierto modo. O deja en ridículo a los hombres en general, o al típico hombre medio estadounidense, o a un señor que tiene toda la pinta de ser un trasunto del propio autor. También es verdad que hay un punto de tristeza, de decepción ante lo ridícula que puede resultar la existencia humana.

 

Lo que le puede pasar a cualquier marido cuando le sigue la corriente a su mujer más d ela cuenta, cómo pasar unas botellas de nada por la aduana,  lo difícil que puede llegar a ser mantener la dignidad masculina cuando un murciélago se cuela en casa, el problema de por qué no brillan los ojos de las personas por la noche como los de los gatos, recuerdos de un bull terrier llamado Rex que mantenía contiendas homéricas, los inconvenientes de tener una marca en la cara con forma de zapato... esos algunos de los temas cotidianos sobre los que este simpático autor construye sus sátiras, llenas de ironía, tras la que se ve la frustración del hombre —ojo, del hombre, no de la mujer— moderno.

 

Mención aparte merece la pieza que da título al libro, que ha servido para acuñar la expresión síndrome de Walter Mitty, que consiste en la tendencia a fantasear de manera incontrolable y disparatada que tienen algunos hombres para escapar a la rígida, anodina y grisácea vida convencional de todos los días. Quizás sea un truco para disimular el hecho de que muchos hombres no nos enteramos de lo que pasa a nuestro alrededor. 

 

En cualquier caso, con esta obra, la diversión está asegurada y su lectura apunta a algunos temas que valdría la pena que los psicólogos y sociólogos se tomasen en serio. Un clásico del género humorístico de EE. UU. escrito por un autor que se convirtió en habitual en The New Yorker. Si queréis reíros un rato, no lo dudéis: éste es vuestro libro. 

 

Hay dos versiones cinematográficas estadounidenses del relato que da título al libro: una dirigida por Norman Z. McLeod en 1947 y otra de 2013, dirigida y protagonizada por Ben Stiller.  Las dos, comedias con las que pasar un buen rato. Por otro lado, la traducción del inglés, correcta e impecable, es obra de la argentina Celia Filipetto, una mujer con más de 300 traducciones a las espaldas, que ganó en 2023 el Premio Nacional a la Obra de un Traductor.  

 

James Thurber (Columbus, 1894-1961) fue un escritor y humorista gráfico estadounidense. Su padre, un oficinista que saltaba de un empleo a otro, y su madre, una mujer con un gran sentido del humor y una bromista infatigable —una vez simuló estar paralítica para asistir a un oficio de un predicador y fingirse curada—, influyeron notablemente en su carrera como humorista.

 

Cuando tenía 7 años, jugando a Guillermo Tell con uno de sus hermanos perdió un ojo de un flechazo. Se convirtió en un niño retraído que no podía practicar deportes y se refugió en los libros y en su imaginación. Estudió en la Universidad Estatal de Ohio, pero no pudo graduarse por sus problemas de visión. Fue secretario en el Departamento de Estado de EE. UU., reportero para el The Columbus Dispatch y colaborador en varios diarios, hasta que llegó a The New Yorker.

 

En esa publicación inició una brillante carrera como dibujante y humorista a los 36 años, gracias a que un compañero rescató de la papelera uno de sus dibujos, se los levó al director y acabó siendo publicado. Diseñó portadas, publicó historietas, escribió relatos... hasta que falleció de una trombosis a los 66 años.

 

James Thurber

Publicado por Antonio F. Rodríguez.